Матушка Русь

Шрифт
Фон

Кто же был автором великого произведения древности "Слово о полку Игореве"? Это до сих пор неизвестно. В повести "Матушка-Русь" А. Домнин создает свой вымышленный, но правдоподобный образ великого песнетворца.

Повесть познавательна и увлекательна для самого широкого круга читателей.

Содержание:

  • А. Домнин - МАТУШКА-РУСЬ 1

    • ПРОЛОГ 1

    • НЕВЕСТА 1

    • КЛУБОК СВАРОГОВ 2

    • ТАЙНЫ БЕЗЪЯЗЫКИХ МАСТЕРОВ 3

    • ДАВНИЙ ПОЗОР 4

    • "С ДЕТЬМИ ПОЙДЕМ!" 5

    • ВСТРЕЧА 5

    • ЗНАМЕНИЕ НЕБЕСНОЕ 7

    • ЧАГА-НЕВОЛЬНИЦА 7

    • "О РУССКАЯ ЗЕМЛЯ, ТЫ УЖЕ ЗА ХОЛМОМ" 8

    • ТАКОЙ БИТВЫ НЕ СЛЫХАНО 9

    • ПЛЕН 9

    • СМЕРТЬ С КОСОЮ ОСТРОЮ 9

    • СОКОЛИНАЯ ОХОТА 10

    • ПУТНИКИ 10

    • РЫЖИЙ ПЕТУХ 11

    • ДОМА 11

    • ОЧАМИ ДУШИ СВОЕЙ 12

    • ПЕСНЯ ГНЕВА 13

    • НЕ ПОЛОВЦЫ СТРАШНЫ 13

    • В ЛОВЧЕЙ ИЗБЕ 13

    • ЗАПЕЛИ ГУСЛИ 14

    • ПО РУСИ 15

    • ЭПИЛОГ 15

А. Домнин
МАТУШКА-РУСЬ

Памяти отца,

Михаила Константиновича

Домнина

ПРОЛОГ

Отец мой не любил, когда в доме затевалась уборка и мать посягала на беспорядок в его "мурле". Так называл он уголок в кухне, заваленный книгами, бумагами и лекарствами. В переделанном из буфета шкафчике книги были натолканы так, что стоило большого труда разыскать здесь нужный том.

- И куда он мог запропаститься, - удивлялся отец, высматривая его в перемешанных стопах, но не решаясь нарушить привычный хаос. Над столом была прибита коробка из-под лапши. Сюда складывались газетные клочки или листочки календаря, на которых наскоро записывались случайно услышанные пословицы и поговорки. Отец сам с трудом мог разобрать карандашные каракули на мятых обрывках и, возможно, поэтому не спешил "приводить их в систему".

На другом конце столика день и ночь пыхтел чайник на плитке. Отец, с удовольствием причмокивая, отхлебывал из чашки до невозможности крепкий и горячий чай и шумно, словно с громадным облегчением, вздыхал после каждого глотка.

Худой, даже летом редко снимающий телогрейку и валенки, сидит он в своем "мурле", поглаживает лысую голову и произносит свое непонятное и многозначительное "м-да". Редкие, торчащие, как щетинки, брови то удивленно взлетают, то хмуро опускаются. Серые с голубинкой глаза, всегда чуть влажные и широко открытые, затуманены какой-то думою.

Таким я помню отца.

К нему прилепились семьдесят семь болезней, которые, по прогнозам врачей, давно должны были осилить отца. Но он жил, он отчаянно сопротивлялся. Разработал свою методику лечения. В арсенал его лекарств входила даже смесь горчицы с медом, которую он проглатывал с превеликим отвращением.

Как-то ночью остановился отец у окна и долго смотрел на огоньки, мигающие за прудом на взгорье.

- Не могу я от них уйти, от огоньков этих.

- Куда уйти? - не понял я.

Он молчал, глядя в окно. Потом произнес:

- Жизнь - это очень мало времени.

…Любил отец поговорить. Не просто поболтать о том, о сем, а высказать мысли, которыми постоянно был занят его мозг.

Жалко, друзья мои - студенты летом разъезжались на каникулы. Вот благодарные собеседники! Слушают жадно, а чуть что - вспыхивают, как порох. Частенько, обычно ночами, в отцовском "мурле" разгорались жесточайшие словесные сражения.

Когда нет студентов, отец рад любому собеседнику. Заглянет случайно участковый милиционер, он усадит его, угостит чайком, и только часа через три тот спохватится:

- Извините… я же на работе. Я к вам вечерком как-нибудь загляну…

Иногда "жертвой" становилась мать.

- Наташа, - просит отец, - присядь-ка на минутку. Мне надо на слушателе проверить свои положения. - И добавит раздраженно: - Только оставь, пожалуйста, свои миски.

- Подожди картошки начищу.

- Не хочешь - не надо, - сердится отец.

Мать покорно откладывает ножик, вытирает фартуком руки и садится напротив.

Отец прикрывает рукою глаза.

Он уже в древней Руси, в двенадцатом веке. Перед его взором проходит жизнь старых городов, жестокие сечи русичей с недругами…

Не был отец ни литератором, ни историком. Работал он экономистом на заводе и считал свою профессию самой интересной на свете. Но однажды увлекся он "Словом о полку Игореве" и с той поры каждый свободный час и долгие зимние ночи отдавал чудесному памятнику старины.

Сначала мыслил сделать поэтический перевод дивного творения. Приступил к нему не сразу, а только после "душевной подготовки". Она была торжественной и вдохновенной. Отец хотел не просто умом понимать силу написанных другим слов, но и всем сердцем чувствовать в них биение другого сердца. Научиться перевоплощению.

Но, сделав поэтический перевод памятника, счел его слишком легкомысленным и принялся перечитывать груды летописей и книг по истории Руси. И вечно был недоволен тем, чего достиг.

Мысль отца не знала покоя. Всюду преследовала его "Слово". Он мог пройти мимо дома, думая о нем. Однажды в трамвае вместо билета попросил у кондуктора "мечи харалужные".

А рассказывать о том далеком времени он мог так, словно только что вернулся из древней Руси.

…Мать слушает отца внимательно, не перебивая. И вдруг, взглянув в окно, всполошится:

- Миша, погоди-ка, курицы в огороде.

…Исчезла Русь. Отец снова в своем "мурле".

Он не сердится, нет. У матери свои заботы - кто упрекнет ее в этом? Каждому свое.

- М-да, - произносит отец со вздохом и отмахивается. - Ладно, иди, выгоняй своих куриц.

Долгие годы труда принесли однажды отцу минуты такого счастья, ради которого стоило прожить жизнь.

Он разбудил меня среди ночи. Неодетый, в наброшенной на худые плечи телогрейке, суетился, бегал по кухне. Глаза его, удивленные и большие, лучились теплым и ясным светом.

- Это же открытие! Нет, ты послушай, какое открытие!

На плитке запыхтел чайник.

Отец оторвал клочок газеты для самокрутки, расправил его, но вместо щепотки махорки взял чайник и стал лить на газету. Лил - и не мог понять, что делает.

Сейчас, когда пишутся эти строки, я отчетливо вижу его сияющие серые глаза, дрожащие от волнения пальцы. Дымящийся чай льется на промокший клочок газеты, на валенок, а отец не замечает этого…

НЕВЕСТА

Дам отчам далеко зрети.

Дам ушам далеко слышати

(Старинная песня)

Немало путей исхожено, немало дум передумано. Сказывают, что время делает горе маленьким, а радость - большой.

Была ли она, эта встреча? Не приснилась ли? В конце весны, когда цвела черемуха, затянуло небо тяжелой хмарью, глухо заворчал гром в отдалении и закружила вдруг сырая снежная метель. Белым лохматым зверем взвивались хлопья в сырой листве, густо укрывали траву.

Не видать дороги за снежными вихрями.

Долго ли, мало ли ехал Святослав, продрогший, облепленный снегом. Только вдруг стихла метель, и в просветах дымящихся туч засветилось, розовое подрумяненное закатом небо.

Было морозно и тихо. Перед княжичем лежала зимняя поляна.

У седого дуплистого дуба стояла невысокая избенка оконцами к лесу. Как вороненое серебро, светилась река, и над нею густо клубился туман - снизу седой, а сверху нежно-розовый.

Увидел Святослав: вышла к реке девица в наброшенной на плечи белой шубейке. Спрыгнул с коня, поспешил за ней.

Зачерпнула девица из реки бадейкой и засмотрелась на темную воду. Не слышит, как окликнул ее княжич. Смотрит в туман и поет тихонечко:

Лейтесь, слезы горючие,
По лицу по белому,
Смойте, слезы горючие.
Красу девичью.

Не смеет княжич дальше ступить. Словно чужую беду невзначай подсмотрел.

Голова девицы непокрыта, пушистые косы упали на грудь, и в них искрятся снежинки.

Журчит вода в реке. И горькая песня так же тихо журчит.

Как в лес ли пойду -
Мне дерев не найти.
Как на людях мне
Человека нет.

Шрифт
Фон
Помогите Вашим друзьям узнать о библиотеке